Mentre guardo documentari e ascolto testimonianze di tante anime sopravvissute a quello sterminio, la mia mente mi porta in quei campi di concentramento.
In questo posto non esistono colori,
non esiste compassione,
non esiste nessuna forma di pietà.
Quanto dolore c'è, quante lacrime, lacrime di bambini e di madri che stringono al petto I propri figli.
I miei occhi si fermano su quel filo spinato che divide la vita dalla morte.
La vita di queste anime è destinata a diventare solo un numero, solo un ricordo,
un ricordo che seppur doloroso profuma di libertà, profuma di memoria.